Il est des pluies...

Il est des pluies tièdes et salines
Qui nous embrouillent de chagrins,
Et d'autres sont là qui farinent
Dans le terne gris d'un destin.
 
Il est des pluies calmes et paisibles
Sur nos plages de nostalgie,
Parfois l'on en vit de terribles
Qui ravinent nos cœurs meurtris.
 
Il est des pluies froides et fines
En des heures noyées d'ennui,
Il en est aussi de divines
Aux arcs-en-ciel qu'elles nous dédient.
 
Il est des pluies lourdes et denses
Touchant nos îles sous-le-vent,
Mais vient du cœur la délivrance
Aux vives couleurs du levant.
 
Il est des pluies douces-amères
Sur nos rêves qui s'éparpillent,
En est-il un dont on espère
Que fleurisse quelque jonquille
 
Sous la pluie d'un dernier hiver…?

Fanch dans Poésie.
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